Los relojes siguen marchando,
inflexible el tiempo camina
y sin darnos cuenta del cuándo,
esta vida se nos termina.
El futuro se nos agota,
el pasado se nos engrosa,
y la vida, gota por gota,
mas cercana está a su fosa.
Todos las pretéritas horas,
días, meses… todos los años,
se acumulan en los otroras
como rebasados peldaños…
Finalmente, tarde o temprano,
llega aquella que no se engaña,
la huesuda de álgida mano
con su capa y burda guadaña.
Poema en cuartetos eneasílabos.
Acentuación en 1ª y/o 3ª y/o 5ª y 8a.
Rima alternada consonante ABAB…
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