JUAN CANTINA

Arrimé al café de la esquina,

para verme con mis camaradas,

y cumplir con la ansiada rutina,

de los viernes, las siete pasadas.

Los encontré sentados, libando,

-sin compostura ni dignidades-

un fino “whisky” de contrabando

y conversando banalidades.

Ya sentado, brindé con presteza,

distendido, contento, optimista,

predispuesta al solaz mi cabeza,

a la charla y la chanza bromista. 

Advertí, del todo despistado,

una incoherencia en el recinto

donde, siendo igual el decorado,

se sentía un ámbito distinto.

Me desentendí del parlamento

para comprender lo que ocurría,

y lo descubrí, en un momento,

cuando tanteé la melodía.

El piano se oía solitario,

pues nadie seguía su cadencia,

aquel golpeteo secundario

podía  notarse por su ausencia.

Sencillo, no estaba Juan Cantina,

- bohemio tan parco como extraño -

faltaba su imagen anodina,

absorta en su eterno desengaño. 

Siempre retraído, muy distante,

se sentaba solo frente al piano,

a escuchar el canto del cantante,

mientras divagaba en lo lejano.

Seguía el sonido con los dedos,

tocando a la par sobre la mesa,

- con intermitentes silbos quedos -

de inicio a final de toda pieza. 

Por ser un asiduo concurrente,

de martes a sábado infaltable,

se extraña que ahora esté ausente

sin causa o explicación confiable.

Nadie sabe que le habrá pasado

ni siquiera acuden los rumores;

es apenas claro que ha dejado

solos en el piano a sus cantores.

¿Qué extraña ruta habrá seguido?

se aburrió, marchó y está ya lejos,

o ha, por desventura, fallecido

como pasa a tantos pobres viejos.

II

Recuerdan que vino ya hace años,

sombrío, beodo y compungido,

cargando tangibles desengaños,

y el rostro mohíno del vencido.

Tomó un taburete cerca al piano,

pidió le sirvieran que tomar;

mostrando un sufrir tan meridiano

que de desazón llenó el lugar.

Dos años mantuvo su rutina

de caña, canciones y agonías,

mas, cuentan que cierta bailarina

del ron le apartó por muchos días.

Se fue unos diez meses -tal parece-

sin que se supiera de sus pasos,

pero de repente un martes trece,

volvió con su pecho hecho pedazos.

Peor esta vez que en la primera,

tomó cabizbajo su banqueta,

y con pesadumbre lastimera  

juró que se haría anacoreta…

Ahora, quince años han pasado,

el hombre dejó por fin su llanto,

y, cuentan que vive enamorado

de todo cantor y todo canto.

Hoy que nuevamente se ha perdido,

todos aseveran con certeza

que por una dama no ha partido,

dos mataron su alma y su entereza.

Al final noticias de su suerte,

llegarán mas tarde o mas temprano,

ojalá no sean de su muerte

y regrese pronto cerca al piano.

Nota: El piano al que se refiere este poema es el también conocido como rocola o gramola.

Poema poli rítmico en cuartetos decasílabos simples.

Rima consonante alternada ABAB...