OTONIEL

Antier se murió Otoniel

andariego de esta barriada,

uno más que no obtuvo nada

de esta desafecta babel.

Nadie lamentará su ausencia,

porque apenas era una sombra,

un andarín que nadie nombra, 

un desquiciado en apariencia.

Llevaba los hombros caídos,

la mirada siempre en el suelo,

paso presto, cierto recelo;

y figura de hombre vencido.

Apenas estaba aquietado,

sentado en el parque, silente,

al mundo externo indiferente,

en el suyo propio encerrado.

Bajo un árbol longevo y seco

pasaba las horas rezando

o - tal vez - apenas llorando

su devenir opaco y hueco.    

Su asiduo perro callejero

incansable y fiel tras su paso,

le seguía a un metro escaso

como exclusivo compañero.

Eran de similar linaje,

de semblantes descoloridos

comportamientos elusivos

y parquedad en el lenguaje.

Al aproximarse la puesta

regresaban a su morada,

una piecilla desgastada

casi al extremo de la cuesta.

Era un decrépito cuartucho

de cortos seis metros cuadrados,

sin ventanas, encajonado,

un agujero cuanto mucho...

II.

Socorristas del regimiento

accedieron a la guarida

y al hombre encontraron sin vida

frío, rígido y macilento.

Entonces se pudo saber

el cómo vivía Otoniel

e inventariado en un papel

quedó cuanto había que ver.

Un añejo colchón de paja

sobre un terreno polvoriento,

una burda mesa, un asiento,

y una nimia y vetusta caja.

Un fogón de un único puesto,

un negro perol, un pocillo,

un plato, cuchara y cuchillo

y una Biblia, el único texto.

Dos camisas, una ponchera,

un desteñido pantalón,

una barrita de jabón,

y algunas bujías de cera.

En la caja unas viejas notas,

amarillentas y borrosas,

varias fotos de hijos y esposa

y unas pulcras tarjetas rotas.     

Ello se encontró de Otoniel 

en la inspección de su casucha,

pero el cura, -su único escucha-

mucho más sabía de él.

III.

Otoniel desposó mujer,

y en ella concibió tres hijos, 

con que la vida les bendijo

años antes de empobrecer.

Los hijos partieron un día

dejando tan sólo sus fotos,

los sueños de los padres rotos

y la casa medio vacía.

Luego les llegó un mal momento

y con él jornadas amargas;

soportar tan pesada carga 

quebrantó a la madre el aliento.

    

Resistió Otoniel esa etapa

y aprendió lo que es soledad,

supo que no existe amistad

porque siempre en la mala escapa.

Él, batallador subsistió, 

carente de amigos su mano,

pero... una mañana temprano

su pareja se le murió.

Postrado enterró a su mujer,

sin sus hijos, que no acudieron,

si bien en tarjetas pidieron 

excusarlos y comprender.

Con su adorada esposa muerta,

por los suyos abandonado,

y sin amigos a su lado,

se confinó tras de su puerta. 

Herido por las decepciones,

vencido por el desconsuelo,

aprendió a mirar para el suelo

y a pervivir sin ilusiones.

Perdió su casa y finalmente

fue a parar a una madriguera

donde asimiló la manera 

de llevar una vida ausente.

IV.

Un día del cálido enero

bajo su árbol ensimismado,

se le aproximó desconfiado

un viejo perro callejero.

Inmóvil se quedó Otoniel,

mirando esa piel andrajosa

mas vio en la pupila medrosa

un penar igual al de él.

Amistoso tendió su mano,

"Perro" vacilante arrimó,

la palma callosa lamió

y supo del sabor humano.

"Perro" saludó con la cola, 

Otoniel le sonrió confiado

y en un santiamén al costado

ya su sombra no estaba sola.

El canino desde ese día

fue inseparable compañero,

y hasta su minuto postrero

le atenuó la melancolía.

V.

Ayer Otoniel fue enterrado, 

en un acto de caridad,

nadie concurrió, la verdad,

fue un ceremonial desolado.

No hubo pesos para un cajón,

tampoco para misa fúnebre,

fue un acontecimiento lúgubre,

sin dolientes ni procesión.

Jamás redobló la campana,

mucho menos hubo un cartel,

como un anónimo, Otoniel

terminó su existencia vana.

Un novicio cavó la fosa

al extremo de un cementerio,

enclavado en el monasterio

de una agrupación religiosa.

Sobre un devastado armazón

cubierto con una frazada,

bajo una tarde gris, nublada,

oficiaron la inhumación.

Se encontraban en el entierro

un sacerdote y sacristán,

el sepulturero, un guardián

y, por supuesto, estaba "Perro".

Ya el difunto en el hoyo abierto,

cayó una primera palada,

y de pronto, en zancada osada,

"Perro" se lanzó sobre el muerto.

Al chocar rompió su cerviz

pero, agonizante, doliente,

lamió del cadáver la frente

y al punto expiró el infeliz.

Epílogo

Ha comenzado un nuevo día,

por el barrio todo es igual,

pero, ya aquel par marginal     

no efectúa su correría. 

Poema en cuartetos eneasílabos, poli rítmico.

Rima abrazada consonante ABBA… (Salvo algunos plurales)